E... comme Erotisme...

Un mot sur toutes les lèvres, sans jeu de mots… quoique…, un mot qui s’affiche partout, sur les abris-bus, dans les placards du métropolitain, un mot qui s’énonce ad nauseam dans les spots radios et dans les étranges lucarnes.

E., moi aussi, j’écris ton nom. Car, je l’avoue, j’aime l’érotisme, cette sensation d’interdit. L’érotisme est peut-être le dictame de l’amour, ce qui l’entretient, ce qui le conforte, mais jamais ne le déclenche.

Si les marchands de rêve vendent l’érotisme (mais qui peut donc réfléchir au-delà du rêve ?) partout et donc nulle part, ce n’est qu’un ersatz, un érotisme light, allégé, pour tout écrire. L’érotisme n’est pas tout montrer, ou tout dévoiler, mais il suggère, il indique, il annonce, ce qui pourrait être et souvent ce qui ne sera pas. L’érotisme n’est pas sexy.

L'érotisme est ce qu'est l'impressionnisme dans la peinture, voire le pointillisme, des petites touches, légères, fragiles, futiles mêmes. Il ne détourne pas le regard, mais l'appelle et lui fait découvrir un inconnu pas encore entrevu. Etre érotique, c'est avoir faim d'inconnu, peut-être, comme Barnabooth... Mais un inconnu que l'on aime bien qu'il ne soit pas connu...

L’érotisme n’est ni système, ni globalité. Il est extrait, il est fragment, il est trace, il est intention. Et c’est déjà tant.

Un morceau de dentelles entrevu par accident, un soupçon de parfum sur une partie du corps où on ne l’attend guère, un éclat dans les yeux, un rai de lumière qui éclaire un corps, des tâches de rousseur sur une peau qui luisent soudainement au soleil, la manière de s’attacher les cheveux, un regard sur l'être aimé qui fait semblant de ne pas (sa)voir qu'il est regardé(e) …

L’érotisme ne possède aucune limite, il commence avant mais ne finit pas après, il est éternel, inusable, lancinant, il s'étire, il se dévide comme une bobine de soie. Comme l'image d'Ingrid dans Rear windows, et ce rythme lent qu'Hitchcock lui a donné lorsqu'elle va embrasser James Stewart...