Être...

Être...

Je suis une femme. Une femme qui est soumise à un instant, à ce moment, à ce temps, le temps de l'amant...

Enfiler une paire de bas noirs, aux larges jarretières de dentelle, signées d'un grand couturier.

Glisser dessus une étoffe légère, qui colle comme une seconde peau.

Être prête à muer pour son amant et s'en débarrasser vite, d'un geste précipité, comme si sa vie en dépendait.

Ne rien porter en bas, et lui avouer.

Qu'il sache, qu'il le sache sur le quai en m'attendant, qu'il me regarde, comme la passante de Baudelaire, balancer le feston et l'ourlet, et savoir qu'en haut de ces bottes noires qui montent haut, il n'y a aucune frontière, aucune limite, aucun obstacle à ses mains brûlantes ou à sa langue agile...

S'interroger. Pourquoi ne regarde-t-il pas mon ventre nu, ou presque ?

Se torturer. Pourquoi est-il distant ? Qu'ai-je fait, qu'ai-je bien pu dire ?

"Mais pourquoi sourit-il ?"

Marcher lentement dans les rues de cette ville, s'asseoir dans cette voiture aux larges sièges, remonter, comme par erreur, cette robe si légère.

Lui laisser entrevoir la naissance de ces bas, qu'il aime tant et que j'ai enfilés pour lui.

Attendre, espérer, croire en sa main sur mes cuisses. Implorer sa main.

Avoir son désir comme seule divinité.

Devenir une mécréante, sa catin, sa courtisane, sa communiante, sa catéchumène...

Sacrifier à son panthéon, s'offrir à son sacrifice.

Me laisser aimer dans l'escalier comme une femme par un soudard.

Me laisser clouer contre la porte d'entrée, sentir sa main soulevef ma cuisse, et avoir le souffle coupé quand il m'investit de son désir, un sourire aux lèvres, tandis que je ne suis plus qu'un souffle.

Me laisser aimer, d'un seul trait, d'un seul jet et recueillir sa jouissance comme un trophée.

Lui offrir la mienne comme un cadeau. Maintenant ou plus tard.

S'écrouler ensuite à terre, comme un chasseur blessé, comme l'Adonis de la Diane que je suis, même si c'est moi qui saigne...

Être sa femme à lui, dans des heures verticales, dans des heures horizontales, dans ces heures lucioles...

Être...

Être. Être une femme... Être cette femme...